Desde hace algunos años, sentí empatía por las ingeniosas letras de un rockero nordaka. Con el tiempo, Jaime López ambientó varios de mis escenarios y sus canciones se convirtieron en referencia para mi anecdotario. La admiración casi poética me llevó a conocerlo. Osada grupie. Pero, para llegar al culmen, me topé con Lírica, su libro de sonetos, y la admiración creció y creció y aunque él diga que no es poeta —porque sí trabaja—, para mí, lo es. Indiscutible. López escribe con la voz y además, a veces, en estos tiempos suena a profeta.

En el 2008, López presentó el material Por los arrabales, en el salón Los Ángeles [quién no lo conoce, no conoce México], un disco de aventuras de carretera, moteles y algo más. Por los arrabales suena a cumbia, rock y polka, mucho acordeón, por supuesto, para recordar al arrabal, que para JLo se asemeja al útero que nos engendró, acogió y expulsó. Sin embargo, su música no es nostalgia, recuérdese su cita en la reseña de Mayra Andrade.

Uno de mis temas favoritos es “Nocaut”, de antaño, pero que en Por los arrabales se perfecciona como buen reposado; sin embargo, es una canción que reluce más a capella, cuando en pleno performance JLo lanza ganchos al hígado desde el escenario: “para colgar los guantes, bastó el silbido”. “Tucán”, “Castillos en el viento” o “Sólo estaba blofeando” son otros viejos tracks, de finales de los años 80 y 90, que JLo incluyó para sus fieles seguidores, además de nuevos cortes como “Tan lejos del Niágara” o “Anillo de diamante”.

Para los que nos sentimos del norte, no hay mejor metáfora de la vida que la imagen de una carretera [“una pura línea recta a donde no me esperan”] que cruza el desierto, con correcaminos y meonas pasando de lado. Para almas céntricas y sureñas, Por los arrabales es un escape a esas tierras de trotamundos. Por lo pronto, sé que un buen día escucharé a JLo por la carretera, cuando, por fin, vaya a Durango y me sienta lejos, tan lejos del Niágara, vestida de neón, con agave en mano y, por qué no, un anillo de diamante y mi Pedro Infante; o de perdis un guapo arrabalero...

Qué más da, si los sueños, sueños son.

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